La huida del mundo real

¡Ah, siento de veras que el sonido sea tan malo!

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He terminado de leer Un Placer Fugaz (Too Brief a Treat) de Truman Capote. Es la correspondencia, seleccionada y editada por Gerald Clarke, de toda la vida de Capote.

En la dedicatoria, el editor pone: A Truman y Jack, que fueron auténticos a la luz del sol y en la sombra.

Es harto fácil sorprenderse con la insospechada personalidad de Truman Capote, sus miedos, sus desplantes, su sensibilidad. Sin embargo no es fácil creer que detrás de tan sólida prosa como la que se lee en The Grass Harp o In Cold Blood, esté un personajillo terriblemente débil que se precipitó a la muerte como se precipitaba a pueblos pobres de Italia o Grecia para aislarse y escribir -huir quizá del maquinal New York.

Ha sido hermoso también entrever la dulzura con la que Clarke ha elegido y editado esta hermosa historia de amor de Truman con Arvin, Dunphy y con nadie (o con todos los que le abandonaron, que es lo mismo).

Un libro que me ha dejado convulso y nostálgico. Lo recomiendo.

Ayer estuve en una representación de La Noche de los Tulipanes, dramaturgia y dirección de Jorge Mateus, un prolífico profesor de la Escuela de Teatro de la Universidad Central del Ecuador. Él fundó hace ya bastantes años su grupo de teatro El callejón del agua, y con él ha montado obras diversas, entre ellas, una versión muy bonita de Amor de Don Perlimplín con Belisa en su Jardín. Desde el año 2002 emprenden en una búsqueda de lenguaje propio que desemboca en este tríptico sobre la migración que se cierra con La Noche de los Tulipanes.

Me sorprende y con mucho, ver una propuesta tan ortodoxa sobre un pretendido tema actual. Es también muy incómodo ver a los actores en una falsa impostación de voces y actitudes desplazando vínculos y acciones de sus lugares de importancia y jerarquía técnica. Como si fuese muy o más importante el cómo se dice de el qué y a quién se dice.

Reflexiono por primera vez a los tres meses de llegar a Quito y ver una buena cantidad de Teatro: Malayerba, Ojo de Agua y El callejón de agua. Todo este teatro transita deambulante entre la preocupación y la ocupación por la forma. Una tarea harto triste para un teatro pobre y emergente (siempre emergente). Entonces digo que, frente al horror vacui del proceso teatral ecuatoriano, sin una compañía estable de teatro clásico, popular o contemporáneo; frente al desconocimiento y espaldas al repertorio contemporáneo de teatro -que ya no se pone en escena, que jamás se ha puesto-, surge la "gran respuesta" de la forma, intentando tapar con pretendida belleza el agujero de la verdad escénica. Una pena.

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La creación artística es ante todo un punto de vista, una posición política acerca del objeto de deseo propio o ajeno. En este paradigma, Fabiano Kueva transita mundos creados a partir de la subversión de los discursos del sujeto deseante o espectador y convierte a su trabajo en una constante deconstrucción del escondite narcisista que puede brindar un escenario sea este físico o virtual.

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Tengo el honor de ser amigo de Pedro y de haber podido ayudarle a filmar este ejecicio que es toda una lectura emocionada de la obra de Rodrigo.

Grabación hecha en casa de mi madre, en Tumbaco - Ecuador.

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Las caras lindas de mi gente negra
son un desfile de melaza en flor
que cuando pasa frente a mí
se alegra, de su negrura,
todo el corazón.

Las caras lindas de mi raza prieta
tienen de llanto,
de pena
y dolor:
Son las verdades que la vida reta
pero que llevan dentro mucho amor.

Somos la melaza que ríe,
la melaza que llora;
somos la melaza que ama
y en cada beso,
es conmovedora.

Por eso vivo orgulloso de su colorido;
somos betún amable de clara poesía:
tienen su ritmo,
tienen melodía...

¡Las caras lindas de mi gente negra!

Es una putada no poder subir mp3 para que escuchéis esta belleza de canción, pero AQUÍ ESTÁ EL ARCHIVO ZIP, que mi último descubrimiento, el del blog de la Música que escucha Carlos, me lo brindó.

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Dos hermosas conteniendo más y más seda que mirada;
manos que dibujan el espacio,
manos hijas de su pensamiento.
Esa cabeza loca Liliana y esas manos,
trenzados puños que amazan en Jesusa su pelo
y el pelo de todas las mujeres de América,
la chinganda,
la cabrona,
la bien mujer, la presente.

En la boca de Jesusa toda la fruta.
Y fruta de carne que yace trabajada
tostada
cocida
limpia
fruta morena risueña mojada en vino.
El vestido color vino que vestiste, Liliana,
ese día que te ví
golpeando el piano con fuerza
derramandote de cabaret
en Quito
una ciudadcita de curitas y monjitas
y revolucioncitas perdidas.

Liliana Felipe se casó con Jesusa Rodríguez porque la quería;
se casaron porque se querían,
pero también, porque no podían legalmente,
lo hicieron cuando ese acto era una deslegitimación del poder
usando el poder del amor para reunir a sus amigos,
tomarse unos tekilas
y celebrar la vida.
Jesusa se casó con Lilana porque entendía el sonido de su música,
porque la bailaba
porque cantaba sus canciones;
se casaron en un escenario compartido
y gestaron juntas un proyecto
que fue el comienzo de muchos proyectos.

Piensa en la Felipe,
escucha su poesía
oye su música.
Ella trabajó para su musa, la Jesusa
y trabaja con ella, junto a ella
por otras mujeres
por todas las mujeres.

Conoce a las patronas de lo que fué El Hábito, apoya su arte, compra sus discos, y haz algo, YA, por lo que pasa a tu lado.

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Antonio me ha sorprendido con un regalo fabuloso. Iremos el 21 de junio al concierto que Rufus Wainwright dará en la sala La Riviera de Madrid. Estoy muy emocionado y nervioso. He ido a muy pocos conciertos en mi vida, la mayoría han sido conciertos de música culta que ofrecía gratis todos los viernes la Orquesta Sinfónica del Ecuador y a los que me llevaba mi madre en el teatro Sucre de Quito. Más tarde probé la fiebre histérica de la adolescencia con poco nombrables grupos que hacían furor en mi ciudad de nacimiento, entre mis amigos y mis primos, con quienes compartimos mañanas soleadas de cerveza y decibelios. Sólo aquí en Europa, y una vez que encontré el cariño y sabiduría de Antonio he podido abrirme a conciertos de música pop e independiente. Pero este de Rufus será uno especial por varias circunstancias, entre ellas la de marcar ciertas despedidas de esta ciudad que nos ha acogido durante tantos años... Ya hablaremos de ello más adelante.

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Photograph by Austin Young

Esto de volver a la blogósfera en plan bitacorero tiene su lado positivo. Esto es, conocer y compartir.

Desde que relinkeé a Jaimecín, me doy escapaditas de lectura por ese blog que en mis inicios significó mucho por ser de los primero y más lúcidos blogs. Ahora, ha descubierto esta singular y potente cantante que ya me ha puesto los pelos de punta con su espectral voz.

Después de lanzarme virtual y realmente a conseguir toda la información y trabajo de Diamanda Galás, caigo redondo a sus pies de diosa y artista. Su música es simplemente única, inclasificable. Su coqueteo con la estética gótica es una elección poética y política. Por ello su trabajo es muy personal, comprometido con la poética del desamparo y la muerte, y por la misma razón honesto consigo mismo: no es una pose artificial ni comercial para vender discos a los siniestrillos que lucen capas de terciopelo negro en las noches de las grandes cuidades, sino que al contrario, bebe de la humillación y el amor/noamor que baña a los enfermos de SIDA, a los suicidas, a los humanos que ven y viven con la muerte como una realidad o una posibilidad por elección. Este discurso es por tanto marginal y marginal es su música. Es curioso que los concierto de esta cantante estén programados para auditorios académicos de ciudades com Zaragoza, New Castle, Módena y tardemos en las grandes ciudades en disfrutar de su presencia.

Fue la mejor brúlula, para mí, escucharla en la entrevista de la red, donde habla de sus gustos poéticos, donde Kavafis, Neville, Baudelaire y -como alguien muy especial, César Vallejo, son figuras que la llaman desde sus letras. Entonces me acordé de eso que siempre suena, en la voz de mi madre, a quien le gusta tanto el poeta peruano, quien me regaló su obra poética completa y quien con voz quebrada repetía sus palabras:

Hay golpes en la vida, tan fuertes, yo no sé!
Golpes como el odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... Yo no sé!

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invitado: Horacio Guarany

Amar, amar, amar,
amar de frente!
Amar desde la vida
hasta la muerte;
amar, amar las cosas
y la gente
amar de cara al sol
sin esconderse,

Ay!
Amar como ama el niño
sus juguetes,
amar como ama el pájaro
su nido;
amar, amar la flor,
amar el trigo
y tu cintura fresca
de rocío,

No puedo vivir sin andar amando,
amar como te amé y me has amado;
amar, amar, amar sin que sea pecado,
amar, amar, amar amando.

Amar es dar la vida a cada rato,
amar es no hacer trampas,
es dar la cara,
amar es el jugarse por su pueblo;
amar como te amé y tú me amabas!...
No puedo vivir sin andar amando.. .etc...

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invitada: laura veirs


My wooden vibrating mouth
Sing me your lover’s song
Come with me we’ll head up north
Where the rivers run icy and strong

The empty theater is lying cold
In the shadows of the past
A church group enters to touch the molding
With a burst of song and a simple repast

Guitars can’t help but sing
Can’t help but ring

A tiny little flute is whistling in the lips
Of a stranger on the corner
A tiny little girl ties flowers to her wrists
And the bees come round to adorn her

All the time spent dreaming is never lost
Dreams come back through the bells of trumpeting horns
Souls lost into the ether of death
Come back wise in the eyes and the arms of newborns

Hearts can’t help but sing
Can’t help but ring

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invitados: Inti Illimani - Nicolás Guillén
y Horacio Salinas

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